Cuartel de verano

Las palabras también andan mustias, lánguidas, asfixiadas, laxas… Llevan días que no sirven para casi nada. Solo comentarios breves y fugaces para quien está ahí contra viento y marea, sin olvidar a los que están sin estar que son los más.

De vez en cuando me repliego a ese cuartel de verano, a modo de fresquera antigua y allí me dejo caer con lo poco o mucho que tengo, que puede no ser importante, pero sí preciado; mi alma.

Allí a oscuras y en silencio medito cual filosofía zen. No me oye casi nadie, pero soy feliz por compartir ese placer con unos pocos  y conmigo. Solo abro una rendija pequeña por la que dejo pasar algo de luz, no demasiada, la suficiente y también algo de brisa, esa que se resiste.

Pasados unos días y como si no hubiese pasado nada, pero sucediendo, me enfrento de nuevo a la realidad y no cabe duda de que se cumple lo que a menudo se pregona y es que supera siempre la ficción. La vanidad a raudales, los egos por las cimas más altas y el orgullo tocando el techo del paroxismo. Y me pregunto por qué.

Pero no voy a filosofar demasiado, también dejaré la mente vacacionar concediéndole a mi entender ese bienestar pasajero de los que no vamos de vacaciones, no por no desearlo sino por creer que son otras fechas las idóneas para hacerlo. Creo que fue Sócrates el que dijo que “No se filosofa para pasar el tiempo, sino para salvar la piel y el alma”. 

Así que lo que se puede saber y lo se debe hacer también descansan aunque estén ahí. Y no sé si es mejor o no. Me parece que una forma metafórica o no de huir de la realidad puede ser útil para refugiarme en eso irreal que todos llevamos adosado; la imposibilidad de los sueños por cumplir.